policier

Nouvelle enquête pour l’avocat Perry Mason et sa secrétaire, Delly Street, encore une fois embarqués dans un mystère compliqué qui les oblige à transgresser la loi à plusieurs reprises. L’histoire se montre originale avec une jeune femme séduisante, Marilyn Marlow, venant d’hériter d’une importante somme d’argent de sa mère, infirmière d’un homme délaissé par sa famille. Bien sûr les héritiers naturels contestent le testament et tentent d’acheter Rose, une infirmière ayant servi de témoin lors de la signature. Lorsque cette dernière est assassinée, Marilyn se retrouve suspecte du meurtre…

Pourquoi ce titre ? Car l’énigme arrive dans le bureau de Perry à la suite d’une annonce passée par l’héroïne pour rencontrer un prétendant dans les pages d’un magasine matrimonial. Une fois de plus, cette trentième aventure suit les conventions établies par la série : une situation de départ étonnante pousse l’avocat Perry à se mêler d’une énigme complexe qui occupe les deux premiers tiers du récit. Le dernier acte se joue au tribunal où l’avocat dénoue l’affaire à coup d’objections ! et de contre-interrogatoires.

Erle Stanley Gardner possède un talent certain pour inventer des énigmes retorses et propose plusieurs retournements efficaces. L’enquête est également saupoudrée d’humour et se situe au carrefour du « cosy » et du polar « pulp » avec un enquêteur plus actif en la personne de cet avocat n’hésitant pas à effectuer quelques accommodements avec la légalité. Le bouquin permet également de constater l’évolution de la justice et des mentalités en trois-quarts de siècle, ce qui le transforme pratiquement, vu son côté délicieusement daté, en roman historique. On découvre ainsi l’importance, pour disculper une accusée, de sa capacité à plier correctement des vêtements dans une valise. Tout finira bien cependant pour notre pauvre héroïne et Mason jouera les entremetteurs avec son « lonely hearts club band» sans oublier de révéler le vrai coupable (qui parait un peu tiré d’un chapeau mais passons) dans les dernières pages.

Traducteur d’Agatha Christie et proclamé « sauveur du roman policier à énigme » ou « monument du polar moderne », Ragnar Jonasson propose ici une intrigue située dans un petit village perdu d’Islande en 1985.

Le début est plutôt intéressant. Notre héroïne pas toujours franchement sympa, Una, se retrouve donc à Skalar, un bled archi perdu où ne vivent que dix personnes. Dont deux fillettes à qui elle va devoir faire la classe durant un an. Très vite Una découvre la petite communauté, s’installe tranquillement, pense voir un fantôme (la maison est supposée hantée depuis la mort d’une petite fille voici des années), tente de renouer vaguement avec sa meilleure amie restée à la capitale et  entame une petite romance avec le seul beau mec du coin. Faut avouer qu’il n’y a guère de choix si elle ne veut pas se payer une année d’abstinence. Comme nous sommes dans un roman policier (ah bon ?) un accident (ou un crime ?) se produit, pile à la moitié du roman. Aura-t-on droit à une enquête ? Pas vraiment. Le livre reprend son petit train-train façon chronique un brin social sur l’existence dans un lieu reculé.

Avec ses chapitres très courts le bouquin avance relativement vite. Encore heureux vu la platitude du récit. Le lieu isolé et les passages flirtant avec le fantastique laissaient pourtant espérer un peu de suspense mais le lecteur doit vite se rendre à l’évidence : en dépit de nombreuses pistes ouvertes par l’auteur tout cela n’est guère crédible. Et plus on avance plus l’ensemble apparait comme invraisemblable, peu aidé par des protagonistes unidimensionnels et stéréotypés. Et le mystère ? Résolu ou devrait-on dire expédié en deux ou trois pages dans un final bâclé. Bref, Ragnar Jonasson est loin de ses influences supposées, il apparait surtout comme un écrivain ayant voulu dépeindre l’existence dans un coin perdu de l’Islande au mitan des années ’80. Et puis il y a greffé une pseudo enquête policière en guise de justificatif. Mais ça ne prend pas et l’écriture très faible n’arrange rien. Le lieu choisi aurait pourtant permis un bon whodunit à l’ancienne…il faudra se contenter d’une petite histoire sans grand intérêt…

Publié en 1966, ce roman de « fin de carrière » permet de retrouver un Poirot âgé et quelque peu dépassé par les évolutions sociétales. Nous sommes en plein swingin’ London et le vieux limier se désole de ces cheveux longs, de ces drogués et de ces jeunes filles libérées et mini-jupées. Qu’aurait-il dit dix ans plus tard devant les frasques de Johnny Rotten ? Bref.

Une jeune fille débarque chez le fameux détective, persuadée d’avoir commis un crime. En voyant notre limier la gonzesse décrète toutefois qu’il est bien « trop vieux » pour pouvoir l’aider. Piqué au vif, notre Belge à moustaches décide de lui prouver son erreur.

Ecrit lorsqu’Agatha Christie venait d’atteindre les trois quarts de siècle, LA TROISIEME FILLE n’a pas le charme des récits de l’Age d’or. L’intrigue patine beaucoup, les ficelles sont grosses et un peu trop utilisées pour vraiment égarer le lecteur, les coups de théâtres sont attendus et les éléments permettant à l’enquête de progresser arrivent parfois de manière bien opportune. Certains passages paraissent forcés et demandent une sacrée « suspension d’incrédulité » pour fonctionner. On a connu mécanique policière mieux huilée : les indices tombent parfois au moment propice pour relancer une machine grippée.

Mais le roman possède toutefois un côté humoristique prononcé : le très fat Hercule a bien du mal à trouver sa place dans le Londres pop – hippie du milieu des sixties. Convaincu de sa supériorité il se désole qu’on le trouve trop vieux ou qu’on doute de ses capacités. C’est tout juste si la jeunesse anglaise ne le considère pas comme sénile. Niveau comédie, la romancière Miss Oliver est, une fois de plus, de la partie pour apporter une touche d’humour supplémentaire. Heureusement car les autres personnages sont stéréotypés voire insupportable, l’héroïne étant littéralement à baffer !

Le roman souffre donc de nombreux défauts (trop long avec ses 315 pages) : il est peu crédible et même souvent capilotracté mais reste, finalement, distrayant. Nous sommes loin des classiques de l’entre-deux-guerres mais on passe, malgré tout, un relatif bon moment. En sachant qu’il existe de bien meilleurs Christie.

Roman curieux que celui-ci, publié en 1927 et qui constitue, en réalité, un fix-up de douze nouvelles précédemment publiées de manière hebdomadaire. Les récits mettent en scène Hercule Poirot, aidé de Japp et Hastings, qui tente de mettre hors d’état de nuire une organisation criminelle internationale dirigée par quatre individus mystérieux.

Aïe ! Ceux qui s’attendent au traditionnel cosy mystery risquent de déchanter très vite, nous sommes ici dans un mélange d’espionnage et d’aventures très désuet, quelque part entre l’espionnite pré-James Bond et les romans d’Edgar Wallace. Le côté décousu du récit s’explique par son origine sous forme de nouvelles mais ne rend pas l’intrigue, erratique, plus intéressante pour autant. Pas vraiment de mystère ni de suspense, simplement l’opposition constante entre Poirot et les méchants. Les péripéties se révèlent d’ailleurs très saugrenues, notamment lorsque le bon Hercule simule sa mort avant de s’inventer un frère jumeau, Achille. Nous sommes pratiquement dans le pulp à la Doc Savage lorsque Poirot tente d’empêcher les Quatre de développer une sorte de « rayon de la mot » digne de la SF du début du XXème siècle.

LES QUATRE reste donc un des romans les plus faibles d’Agatha Christie, publié sous cette forme afin de gagner un peu d’argent à l’époque où sa situation financière était difficile par suite du naufrage de son mariage. Son beau-frère aida d’ailleurs la romancière à réviser les nouvelles afin qu’elles s’enchainent de manière plus fluide. Quelques années plus tard, elle qualifia ce livre de « pourri »…on ne peut pas vraiment lui donner tort.

Autrice de romans policiers, Sylvie Baron s’attaque ici au cosy crime sous le patronage revendiqué d’Agatha Christie et de son club du Mardi. Nous sommes dans le Cantal et Odile Lavergne, la bibliothécaire, organise tous les mardi une réunion des fans de la Reine du Crime. Une demi-douzaine d’amateurs peuvent ainsi disserter sur les qualités des différents romans de Christie…D’où l’idée de proposer un grand colloque international sur la romancière. Mais comment accueillir tout ce monde ? Peut-être dans le château de l’aristocrate local, Archibald de la Rochette, membre du club qui accepte de réunir les participants dans sa demeure, même si celle-ci a connu des jours meilleurs…Bon, tout ne se passe vraiment comme prévu : l’experte délègue sa secrétaire, le spécialiste pense surtout à draguer, le membre de la famille d’Agatha se fait porter pâle… Une convention un peu terne mais heureusement (!) un véritable meurtrier s’y invite et frappe…

Voici un hommage bien sympathique au cosy mystery avec tous les poncifs du genre : le lieu clos, les personnages excentriques, les notes d’humour, le côté nostalgique (avec ce château qui tombe en pièce), les rebondissements,… Le tout enrobé d’une série de référence aux œuvres d’Agatha Christie, de « La plume empoisonnée » à « Un meurtre sera commis le… ». Le roman se situe en outre dans le Cantal, ce qui change de la campagne anglaise mais nous restons dans le même univers un peu feutré et oublié du temps avec son village de 600 habitants où, normalement, il ne se passe jamais rien.

L’intrigue policière, de son côté, est bien menée et pas seulement un simple prétexte (comme dans certains Agathe Raisin) à de la comédie. Forcément, tout sera résolu dans les dernières pages de ce bouquin très plaisant et divertissant, à savourer pour les amateurs de policiers « cosy ».

Valentin « le frère de l’autre » Musso nous propose un roman policier à l’ancienne…du moins en apparence. Le résumé proposé est alléchant pour les amateurs de whodunit et de meurtres en chambres closes.

En 1938, le commissaire Forestier est appelé par Yves de Montalabert, un aristocrate qui a reçu des lettres de menace et craint pour sa vie. Le policier se rend chez lui, au cœur de la campagne normande, et découvre que le comte a invité quatre autres personnes : un jeune, la femme d’un riche industriel, un médecin nanti et un général. Ils discutent et lient connaissance mais, le soir, Yves est assassiné dans son bureau, alors que porte et fenêtres sont verrouillées de l’intérieur. Qui plus est, tous les invités possèdent un alibi irréfutable. Forestier tente de résoudre le mystère mais n’est pas au bout de ses surprises…

Dans une ambiance classique et feutrée, voici un whodunit à l’ancienne qui débute comme un hommage à John Dickson Carr puis s’oriente vers un autre clin d’œil (assumé) à Agatha Christie. Difficile d’en dire davantage car le roman ménage son lot de surprise, de coups de théâtre et de rebondissement au long d’une intrigue tordue, la partie « chambre close » ne constituant que la première moitié d’un récit qui prend, par la suite, une autre direction, tout aussi intrigante et réussie. Honnêtement le twist à mi-parcours est incroyable et fera tomber bien des lecteurs de leur chaise…certains n’aimeront pas mais la plupart devraient être bluffés par ce tour de passe-passe. Le roman se divise en réalité en trois parties et compose en quelque sorte trois récits policiers imbriqués mais, encore une fois, mieux vaut laisser la surprise au lecteur.

Concernant le meurtre impossible en lui-même il s’avère de très bonne facture, inspiré par une machination existant dans un classique antérieur mais très bien réalisé et très fair play.

En bref, voici un excellent divertissement policier déjà encensé par bien des amateurs…avec raison.

Benjamin Stevenson revient avec un deuxième roman de son presque alter-ego Ernest Cunningham, auteur de « policiers » ayant connu un grand succès avec son « autobiographique » TOUS LES MEMBRES DE MA FAMILLE ONT TUE QUELQU’UN. Le voici invité d’un salon du polar organisé dans un train luxueux parcourant l’Australie en compagnie d’une poignée de collègues. Forcément ces derniers ne s’aiment pas, se jalousent et de vieilles rancœurs ne demandent qu’à ressortir. Surtout qu’ils semblent tous les faire-valoir de la star écossaise du polar venu présenter son dernier (et vraiment dernier) bouquin. Dès lors pas étonnant que celui-ci soit assassiné. Surtout que Stevenson / Cunningham nous avertit dès de départ que la vie imite souvent la fiction…Donc le roman va se conformer aux règles édictées par les théoriciens du roman à énigme : présentation des protagonistes, meurtre, enquête, deuxième meurtre, fausse-piste, etc.

Si TOUT LE MONDE DANS CE TRAIN EST SUSPECT se veut un roman à l’ancienne et un policier fair-play et cosy, cela n’empêche pas l’auteur de jouer la carte de la dérision, du second degré et de l’humour. L’auteur / détective brise ainsi régulièrement le quatrième mur pour commenter l’action à ses lecteurs, préciser le nombre de fois où il mentionnera le coupable ou les pages qui le sépare du dénouement. Il se prétend un narrateur fiable et rappelle régulièrement qu’il joue franc-jeu.

A côté de ce côté quasiment parodique, le bouquin égratigne aussi le milieu des écrivains, les tentations des auteurs de « noir » (et assimilé) d’obtenir une reconnaissance dans la « blanche », sans oublier le paradoxe d’être populaire (et donc peu aimé des critiques) ou non.

Malgré ses 400 pages, TOUT LE MONDE DANS CE TRAIN EST SUSPECT avance à bon rythme, multiplie les rebondissements, les bons moments, les traits d’humour et les clins d’œil aux classiques du policier. L’idéal pour une lecture estivale divertissante.

Dans cette revisite / pastiche destiné aux plus jeunes lecteurs nous découvrons Sherlock Holmes, Arsène Lupin et Irène Adler (pseudo d’ailleurs repris par les deux écrivains pour ses romans vus du point de vue féminin) à Saint Malo, en 1870. Après la version de Maurice LeBlanc lui-même, ARSENE LUPIN CONTRE HERLOCH SHOLMES voici une autre « rencontre improbable » entre le détective et le futur gentleman cambrioleur. Cette fois, elle se situe dans leur jeunesse. Forcément nous découvrons (tout comme dans le film « Le secret de la pyramide ») un Sherlock d’une douzaine d’années mais déjà très fort dans la déduction et capable de se battre en vrai boxeur. Lupin est, de son côté, plus gouailleur, espiègle et plein d’entrain. Les deux héros, vus par les yeux de leur « amoureuse » Irène Adler, sont donc déjà en train de se construire et de forger leur personnalité d’adultes avec la plupart des caractéristiques attendues par le lecteur.

Une enquête les rassemble autour des remparts de Saint Malo : au programme un mort à l’identité mystérieuse, un collier disparu, une silhouette menaçante qui semble les poursuivre, etc. L’enquête en elle-même se montre plaisante quoique pas très poussée. Disons qu’elle semble légèrement anecdotique (sans être bâclée pour autant) puisque l’important réside dans les relations entre les trois protagonistes dont nous découvrons, progressivement, quelques « secrets » de famille. Bien des aventures (une quinzaine de tomes sont disponibles) les attendent avant qu’ils deviennent adultes et le récit prend donc les apparences d’un roman d’apprentissage bien agréable.

Dans l’ensemble, ces premières aventures de nos héros se lisent plaisamment et comporte suffisamment de rythme, d’humour et de clins d’œil pour offrir quelques heures de divertissement. Pour les puristes les personnages sont globalement conformes aux attentes sans chipoter sur les détails. De toutes façons ils ont été utilisés tellement de fois (en bien ou en mal) qu’il serait malvenu de s’offusquer de petits écarts par rapport au « canon ».

A conseilleur aux plus jeunes mais aussi aux adultes qui apprécient le charme et l’énergie de la littérature « jeunesse », laquelle retrouve souvent ce que la « grande » littérature a perdu : la volonté d’offrir de l’évasion au lecteur sans prise de tête ni digressions inutiles.

Nadine Monfils propose ici une série de petites histoires, souvent très brèves, qui se rapprochent par leur format court des contes de fées. Mais revisités de manière glauques. Bref, ceux qui attendent des récits policiers à la manière des fameuses anthologies « Alfred Hitchcock présente… » peuvent passer leur chemin. Les récits ne cherchent pas le réalisme mais évoluent, au contraire, dans un onirisme et un surréalisme poético-morbide. Au risque de donner dans le cliché de la « belgitude » cette approche assume ce côté « belge » dans l’étrange et suit l’école Jean Ray, Thomas Owen et autres tenants d’un policier / fantastique décalé. Néanmoins, si les récits se lisent vite et sans déplaisir étant donné leur longueur réduite (le recueil ne fait, au total, que 125 pages) peu se montrent vraiment mémorables ou réussis.

Ecrites dans un style volontairement rétro et argotique, ces petites histoires se dégustent mieux par tranches qu’à la suite, la plupart usant d’un schéma similaire. Le côté glauque et l’opposition attendue entre l’innocence juvénile (plus souvent supposée que réelle) et la monstruosité des actes décrits peut amuser le lecteur mais la lassitude s’installe rapidement. « Les boutons de nacre », « La cage », « Le gang des petites filles » sortent un peu du lot mais, globalement, les intrigues sont faibles. L’auteur joue sur le côté surréaliste avec un mélange d’horreur, un érotisme déviant et un sadisme bon enfant pour accoucher de textes qui, souvent, ne racontent pas grand-chose et ne cherchent pas à être crédibles ou même convaincants.

Si quelques passages se révèlent efficaces et que la brièveté des récits donne envie de leur donner une chance, les déceptions sont plus nombreuses que les réussites. Dans l’ensemble, tout ça reste trop relâché pour convaincre et les chutes fonctionnent rarement. Bref, un grand bof.

Carol Evans revient dans une nouvelle aventure qui l’envoie, comme le titre l’indique, à Las Vegas. L’ancienne espionne de la CIA reconvertie détective privé y enquête sur la mort d’un de ses collègues de l’agence, retrouvé mort alors qu’il investiguait une affaire de disparition embrouillée.

Carol rencontre tout le petit monde qui vit ou vivote dans la ville du pêché : des tricheurs professionnels, des arnaqueurs, des Russes louches, des photographes et leurs modèles sexy, des mères maquerelles, des putes, des mafieux,…Un vrai panier de crabes dans lequel plonge notre héroïne dur à cuire qui adore frapper les méchants et déteste les communistes. Comment ne pas l’apprécier ?

L’intrigue, une fois de plus, se montre très réussie, complexe à souhait, avec de nombreux twists bien amenés qui relancent l’intérêt. En 220 pages pas le temps de s’ennuyer, ça file à toute allure, c’est très rythmé et énergique. Nous sommes à la croisée du policier classique (de type whodunit) pour le mystère et l’enquête bien menée et du polar hard-boiled américain (pour l’action et le côté brutal de la jeune détective), saupoudré d’une touche de roman de gare, de pulp sexy et d’exploitation (ce qui n’est pas péjoratif et rend le tout encore plus divertissant).

Peut-être pas aussi réussi que TROP DE DETECTIVES, probablement le chef d’œuvre de la série, L’INCONNUE DE LAS VEGAS reste cependant une grande réussite et un bouquin sacrément bien ficelé qui procure un vrai plaisir de lecture, sans temps morts ni passages dilués.